after all this time?, privata.

Corri. Corri.. Le uniche parole che riusciva a pensare. Se lo sarebbe dovuto immaginare. Doveva immaginarsi che si trattava di una trappola, un'imboscata. Nessuno compra una tale quantità di armi se non qualcuno che vuole incastrarti. Eppure aveva voluto rischiare. Il denaro scarseggiava ultimamente. C'era chi temeva di comprare armi anche per semplice difesa personale pensando che l'avrebbero potuto condannare per tentata rivoluzione. Erano settimane che le stavano alle calcagna. Per fortuna non le aveva portate dietro, le armi. Una dozzina di fucili a canna mozza, una ventina di revolver, mezza dozzina di coltelli da cacciatore e qualche Magnum. Si era accordata con i compratori per ritrovarsi e mettersi d'accordo sul prezzo. Fortuna che Jay non c'era. Era uscita di mattina presto, facendo attenzione a non svegliarlo. Sapeva che se l'avesse fatto non le si sarebbe staccato dai piedi ed avrebbe insistito per venire con lei. Non voleva che assistesse a quei tipi di contratti. Lui era così buono.. In un certo senso era sicura che la sua anima potesse ancora essere salvata. La sua no. Harmony, la sua anima, l'aveva persa da un pezzo. Corri. Corri.. I piedi le facevano male. Sarebbe crollata da un momento all'altro. No, non poteva permetterselo. Quando è questione di vita o di morte il dolore fisico doveva passare in secondo piano. L'adrenalina avrebbe contribuito a farle battere il cuore più velocemente e a far collaborare le gambe con più energia. Era stremata. La sera precedente non aveva chiuso occhio. Troppo occupata a pensare, la sua testa. Si trovava nel limbo: troppo agitata per dormire, troppo stanca per rimanere sveglia. A volte si trovava a pensare che quell'esistenza non faceva per lei, che qualcuno avesse già deciso la sua sorte ancora prima che nascesse. Purtroppo non sapeva fare altro. Non poteva permettersela, un'altra esistenza. Era intrappolata in quella vita e doveva tirare a portarla avanti. Era sicura che non avrebbe mai avuto figli. Magari ne avrebbe avuti se non fosse vissuta lì, in quel determinato periodo fatto di guerra e distruzione. Ma ci viveva e non poteva farci niente. Jay era la cosa più vicina ad un figlio che lei avesse. Sapeva che era più piccolo di lei solo di qualche anno, ma si sentiva protettiva nei suoi confronti. Forse perchè non aveva mai avuto fratelli. Suo padre era morto e sua madre era impazzita prima che potessero mettere al mondo qualcun altro. Ma forse era decisamente meglio così. Lei aveva imparato a farsela andare bene, questa storia. Aveva imparato a non soffrirci più. Corri. Corri.. Le sentiva, quelle voci alle sue spalle, in lontananza. La incitavano a fermarsi, le dicevano che non aveva più via di scampo. Bhè, se pensavano che lei si sarebbe fermata sul serio solo per aver sentito la loro voce dovevano essere degli sciocchi di prima categoria. Era vero che non aveva nulla da perdere. Non aveva una famiglia, non aveva degli amici. Ma, ahimè, la vita le era parecchio cara. Nonostante svolgesse un mestiere che mettesse a dura prova la sua idea di arrivare a novant'anni, restare con il culo piantato sul Mondo non le dispiaceva affatto. E neppure respirare, se vogliamo dirla tutta. C'era odore di salsedine nell'aria. Quell'odore acuto che arriva subito alle narici, mandandoti per qualche secondo fuori rotta. La vegetazione intorno a lei cominciava a farsi sempre meno fitta. Doveva pensare a qualcosa, doveva trovare un modo per salvarsi. Guardò a destra, a sinistra e poi di nuovo davanti. Ripetè quest'azione chissà quante volte. C'erano degli alberi abbastanza grossi per potersi nascondere dentro il tronco. Ma la possibilità di essere notata era comunque considerevole. E poi c'erano dei cespugli di steppa. Non erano il massimo della comodità durante l'atterraggio, ma erano abbastanza fitti per far salire di qualche numero la percentuale di non essere vista. Optò per i cespugli. Lanciò uno sguardo alle proprie spalle assicurandosi che gli inseguitori fossero abbastanza lontani per non vedere la sua mossa. Tornò a guardare davanti a sé. Ok, non c'era nessuno. Strinse meglio l'impugnatura dell'arco per evitare che si sfilasse dalla sua spalla e spiccò un salto precipitando perfettamente dietro il groviglio di rametti. E rimase immobile. Trattenne il respiro per quello che le parve un tempo interminabile, impaurita che avrebbero potuto sentire anche quello. Quando le passarono accanto, strinse gli occhi, con un gesto quasi infantile e autoprotettivo. Quei pochi attimo le parvero durare delle intere ore. Attese. Attese finchè le voci non si sentivano più. Non voleva correre il rischio, non più. Il silenzio era calato, nel boschetto a fianco della spiaggia. In quel silenzio assoluto poteva sentire il fruscio del vento e il cinguettio degli uccelli, rumori che, prima, erano passati totalmente in secondo piano. Sentiva la pianta del piede che pulsava, a contatto con gli stivali di pelle che con il tempo avevano imparato ad adattarsi alla sua fisionomia. I muscoli della gambe potevano finalmente distendersi e in un attimo realizzò che l'aveva fatta franca. C'era riuscita, un'altra volta. Non credeva in Dio, ma pensò che qualcuno, lassù, doveva volerle un gran bene. Si alzò in piedi, lentamente. La casacca si era strappata sul gomito che ora sanguinava appena. Maledette steppe. I capelli biondi si erano liberati dell'elastico che li teneva legati in una coda alta e ora le cadevano sulle spalle come una cascata dorata. Provò a cercare l'elastico, in mezzo a quel fondo di foglie secche e rametti, ma dopo un pò perse la pazienza e lasciò perdere. Al diavolo l'elastico. Si mosse lentamente, quasi temendo che qualcuno potesse ancora spuntare alle sue spalle. Ma non c'era più nessuno. La via era libera. La vegetazione si aprì davanti ai suoi occhi come le tende di un sipario, lasciando davanti a lei la visione del mare. Il mare.. Era passato così tanto tempo da quando l'aveva visto. Forse a Jay sarebbe piaciuto. Guardò a destra, poi a sinistra. Nulla, più che una spiaggia poteva sembrare un deserto. Si sedette o meglio si lasciò cadere a terra, stremata. L'aveva scampata, questa volta.

Il mare. Erano anni che non vedeva il mare. Aveva dimenticato il rumore ipnotico delle onde che si infrangono a riva per poi ritirarsi e ricominciare il loro corso. Chiuse gli occhi per un attimo, mentre il respiro cercava di regolarizzarsi dopo la faticosa corsa. Il vento le si infrangeva sulla pelle del viso, portando con se qualche piccolo granello di sabbia. L'odore di salsedine era forte, quasi nauseante. Lei aveva bisogno di ossigeno, non di quello strano miscuglio di aria e mare. Eppure, starsene lì seduta, era una sensazione piacevole. I piedi le formicolavano ancora. Stese le gambe in avanti, raddrizzando la schiena. Era stanca di correre. Per tutta la sua vita non aveva fatto altro che correre. Non aveva fatto altro che nascondersi. Eppure non riusciva a rimpiangere il suo passato. Non riusciva ad incolpare suo padre per quello che l'aveva fatta diventare. Se non avesse subito alcun tipo di allenamento sarebbe morta da un pezzo. Probabilmente se non per mano di qualcuno per via del freddo o dell'incapacità di cacciare. In un modo o nell'altro suo padre le stava salvando la vita. Le aveva insegnato ad uccidere ancor prima di insegnarle a vivere. Vita. Morte. Un binomio dal legame così sottile.. Un legame che lei aveva sfiorato spesso. Le era capitato di pensare che non avrebbe visto l'alba del giorno dopo. Le era capitato di pensare che il suo viaggio fosse arrivato al capolinea. Eppure, forse per una sana dose di fortuna spacciata, era riuscita sempre a cavarsela, in un modo o in un'altro. Non era religiosa. Non credeva in Dio e non credeva che un qualche Angelo Custode la proteggesse da vicino. Era strano, penserete, non credere in Dio per una che combatte i Demoni. Il suo problema era che vedeva tutto bianco o tutto nero. Per lei il grigio non era che un'inutile sfumatura. Non esisteva il grigio. Bhè, come darle torto? Era nata e cresciuta in un Mondo che non dava speranza. La speranza è per gli sciocchi. Forse lei un pò sciocca era. Perchè delle speranze ce le aveva ancora. C'erano cose che doveva fare, cose che doveva sapere. Forse era la forza di non voler morire a spingerla avanti. In certi momenti si sentiva una persona forte. La gente tende a sottovalutarsi. Ringrazia Dio perchè ha donato loro la forza. Non capiscono che questa forza, in realtà, è sempre stata dentro di loro. Dovevano solo trovare la capacità di farla emergere. Harmony non aveva mia ringraziato Dio. Non si era mai scoperta a pregare, ad invocare il suo nome. Suo padre era un uomo molto credente. Forse era per questo che si era sacrificato per un compagno. Forse aveva pensato che qualcuno, da lassù, lo guardasse e avesse un occhio di riguardo per lui. Ma nessuno l'aveva salvato.
Si portò le mani tra i capelli, ai lati del volto, chinando il capo verso il basso. Le scoppiava la testa. Forse era a causa della corsa. Sentiva ancora le vene pulsarle sulle tempie e la sensazione non era particolarmente gradevole. “FBI! E' tutto apposto. Quei quattro bastardi sono stati sistemati. Ti consiglio di girarti lentamente e di non fare azioni avventante. Nessuno vuole farti del male.” La regola numero uno di un Hunter era semplice: non permettere che nessuno ti colga alla sprovvista. E Harmony, quella regola, l'aveva appena infranta. Se suo padre fosse stato lì l'avrebbe sgridata sicuramente. "Schiaffeggiata" no. Che ricordasse suo padre non aveva mai alzato le mani su di lei. FBI. Bene, ci mancava anche questo. La voce era femminile, giovanile. C'era da immaginarsi che era stata allenata per questo lavoro perchè Honey non l'aveva proprio sentita arrivare. Passi leggeri, inudibili. Alzò le mani, senza voltarsi. Qualcosa le diceva che aveva una pistola puntata contro. Nessuno si presenta cominciando con "FBI" tenendo le mani in tasca. E' un controsenso. E' tutto apposto. No, questo era impossibile. Non poteva essere tutto a posto. Se fosse tutto a posto lei non si sarebbe trovata lì. Forse ora sarebbe in uno di quei lussuosi cafè di cui aveva tanto sentito parlare a bersi un thè da perfetta inglese che era. Suo padre sarebbe ancora vivo e sua madre non sarebbe rincoglionita del tutto. Quindi non potè fare a meno di disegnarsi un sorrisetto ironico sulle labbra, quando la donna alle sue spalle pronunciò quelle parole. Forse non voleva farle del male. Per un attimo aveva pensato fosse qualcuno dei suoi inseguitori, ma non c'era nessuna donna tra di loro, di questo ne era certa. E poi se l'avesse voluta morta l'avrebbe già uccisa. Quei quattro bastardi sono stati sistemati. Diceva sul serio? Quelle parole le riecheggiarono nella mente un paio di secondi. Forse questo è il tuo giorno fortunato, Harmony Wayland. Si alzò lentamente in piedi, facendo pressione sulle ginocchia, continuando a tenere le braccia sollevate a mezza altezza. Nessuno vuole farti del male.. Alla fine non era così importante. Morta era morta da un pezzo. "Se lei è dell'FBI, signorina Agente, non è tutto a posto come dice." osservò voltandosi lentamente. Quale trafficante di armi si trova "a posto" di fronte ad un agente? Era una ragazza giovane. Doveva avere l'età di Harmony o forse qualche anno in più. Le si strinse il cuore. Quante persone stavano subendo il suo stesso sventurato destino? Poco più che ragazzi, costretti ad una vita che non hanno mai sognato. Ma non era il momento di saltare a conclusioni affrettate. Forse quella ragazza stava facendo tutto di sua spontanea volontà. Forse le stava puntando una pistola contro di sua spontanea volontà. Harmony rabbrividì. Nonostante non fosse la prima volta che si trovava in quel genere di situazione le faceva sempre uno strano effetto. Nonostante tutto cercò di mascherare la cosa dietro quella maschera di indifferenza che con gli anni aveva imparato ad incollarsi addosso. "Se permette, cosa intende con "Quei quattro bastardi sono stati sistemati."?" chiese la bionda. Per quanto ne sapeva la brunetta poteva essere una complice. Per quanto ne sapeva poteva farle un buco nel cervello in meno di un battito di ciglia. Era una ragazza molto bella, quella che le stava di fronte. Sicuramente una bellezza che non passava inosservata. Il suo viso era segnato da lineamenti dolci, femminili, lineamenti che Harmony non aveva. Non le era mai interessato prendersi cura di sé come una donna. Le era sempre bastato un colpo di spazzola, un elastico. Non era brava a sembrare attraente. In quella spiaggia, in quel momento, la Wayland passava del tutto inosservata. Probabilmente si sarebbe mimetizzata bene con il paesaggio. "..Tanto per mettere le mani avanti, io non sono una loro complice." precisò alzando un sopracciglio. Già, non ci teneva ad essere sistemata anche lei.

“Accidenti, ma che problemi avete voi tutti!! Nessuno è più in grado di fidarsi di nessuno?" Harmony sobbalzò di colpo, quasi come se la ragazza avesse fatto pressione con l' indice sul grilletto della sua pistola. Questa, davvero, non se la aspettava. La fiducia è un sentimento ottimistico che può essere rivolto a persone o eventi. Di norma la fiducia è associata alla speranza, ma in realtà chi ripone la propria fiducia in qualcuno o qualcosa non spera che questo rispetti le sue aspettative, ne è certo. Quindi, a detta della ragazza dai capelli bruni, Harmony avrebbe dovuto aver fiducia in lei? Non si fidava neppure di sé stessa. Fidarsi degli altri le era pressappoco impossibile. E la storia che la speranza è l'ultima a morire è solo un'emerita stronzata. "Ora, signorina io sono innocente, hai intenzione di continuare a mettere le mani avanti oppure posso abbassare lentamente la pistola, sperando per te che tu non faccia cazzate?" Harmony spalancò gli occhi, fissandola. Cosa diamine le era preso? Era impazzita, non c'era niente da dire. Ehm, signore? Si lei, ha per caso un cellulare in tasca? Dobbiamo chiamare il CIM.. No, vabbè, a parte cavolate varie.. Ma dove viveva quella ragazza, nel mondo delle fate? Era ovvio, praticamente palese, che la bionda non si fidasse di nessuno! Come si fa a fidarsi di qualcuno in questi tempi? Un demone potrebbe essere dentro il corpo della persona che meno ti aspetti. Tuo fratello, il tuo vicino di casa, il tuo migliore amico. La realtà è infinitamente triste. "Io sono solo Sam." Sam. Probabilmente il diminutivo di Samatha o di qualche strambo nome di cui non aveva mai sentito parlare. Lei si chiamava Harmony. Non escludeva il fatto che le persone avessero nomi più strani del suo. Rimase ad osservarla, mentre rimetteva la pistola nel cinturino e la bionda abbassò lentamente le mani, facendo scivolare le braccia lungo i fianchi morbidi. "Sai, Sam, non credo dovresti giudicare le persone prima di conoscerle. Ti chiedi che problemi abbiamo tutti? Bhè, si hai ragione, il mondo sta finendo! Mi pare un problema particolarmente grosso! E magari a chi non interessa ritrovarsi una pistola contro è perchè sa di essere spacciato in un modo nell'altro.. Apocalisse, tre colpi di revolver.. Alla fine che differenza fa?" Harmony alzò appena le spalle, come a voler confermare quella triste consapevolezza. Posò gli occhi chiari su quelli color nocciola della giovane che le stava di fronte. Forse in quel momento era la brunetta a credere che lei fosse pazza. "Oh, non fraintendermi! Non sono così stupida da cercare la morte, ma neppure così ingenua da credere che vivrò a lungo in questi tempi." Lei aveva smesso di sognare da parecchio tempo. Non credeva a quello che i genitori raccontavano ai bambini: si risolverà tutto. Forse perchè a lei non era mai stata detta una cosa del genere da parte dei suoi genitori. Non era così ottimista da pensare che un giorno sarebbe tornata alla sua vita normale. Probabilmente perchè non aveva mai avuto una vita normale. Era nata in una famiglia di Hunter e in una famiglia di Hunter sarebbe morta. Cosa avrebbe potuto fare nella lontanissima ipotesi che tutto si sarebbe risolto e con i demoni che tornavano a farsi un giro nell'oltretomba? Forse avrebbe continuato a cacciare. Infondo era probabile che fosse la cosa che sapeva fare meglio. Di una cosa era certa: la vita casalinga non faceva per lei. Proprio non ci si vedeva a fare la brava massaia. E poi cosa avrebbe fatto? Come sarebbe invecchiata? Alla vecchiaia non ci aveva mai pensato. Era sicura di non vivere così a lungo. Sarebbe invecchiata sola e circondata da gatti? Oppure avrebbe avuto dei figli e avrebbe passato l'ultima fase della vita a badare ai nipotini? Eppure la storia dei figli l'aveva scartata da un pezzo.. Ripensò alle parole della brunetta, di Sam, e ricordò come l'avesse "accusata" di essere menefreghista e giocare a fare la coraggiosa nonostante si fosse trovata una pistola puntata contro. "Spesso non si tratta di coraggio, ma di semplice rassegnazione.". Non rimase a specificare quale dei due fosse il suo caso, anche se probabilmente a dare la risposta ci aveva pensato il sorriso amaro che si era appena dipinta sulle labbra. Infondo la spiaggia non era un brutto posto per morire. C'era l'ipnotico e rilassante rumore delle onde, l'odore di salsedine, i gabbiani.. Era un bel posto, già. Il mondo non avrebbe subito una grande perdita. Le sarebbe mancato James, l'unica persona con cui aveva rapporti umani. A sua madre la notizia sarebbe entrata da un orecchio e uscita dall'altro. Infondo non era colpa sua, era il suo cervello che era partito per la tangenziale. Continuò a fissare la ragazza in volto. Era stranamente familiare. Forse si erano viste di sfuggita da qualche parte.. Provò a pensare al nome. Sam.. Non era mia stata troppo brava con i nomi. Spesso doveva farseli ripetere una decina di volte prima che le entrasse bene in testa. La fissò finchè lei non fece per andarsene. In quel preciso istante le tornarono in mente le sue parole. Ho sparato a quattro bastardi per salvarti il culo. Aveva ragione. Un minimo di riconoscenza gliela doveva. "Grazie." quasi le gridò dietro, per poi tornarsene sulle sue. Non era troppo brava a ringraziare le persone. "E comunque io sono Harmony.". Le era sembrato giusto presentarsi. Alla fine lei glielo aveva detto come si chiamava. Sam.